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抵墙不推（第1页）

她回家的时候已经过了十点。

画室的灯没关。她今天在医院待到很晚，母亲下午睡了一觉之后精神好了一些，她陪着吃了晚饭才走。

回来的时候公交等了二十分钟。夜风把她外套的领口吹得立起来，她用右手捏着领口，左手插在口袋里。口袋里那张缴费单已经被她折得软了，边角磨出了毛，指腹蹭上去像摸到一张旧砂纸。

推门进去的时候玄关灯亮着。鞋柜上没有便签。客厅的灯没开，厨房方向也没有声音。

她换了鞋往画室走——书房门关着，门缝下面没有光。她站在画室门口看了一眼，那面墙上的画还在，她昨天添的那笔眉骨线在暗处几乎看不出。

她走进去，把外套脱了搭在椅子上。右手食指弯了一下，关节到底了，不疼。

她从笔筒里抽出那支软炭笔，站在墙前面，看着那个空白的人脸。笔尖抵在颧骨上方，没有落下去。

她站了一会儿，然后把笔搁回去了。

转身的时候他站在画室门口。

她不知道他什么时候站在那里的。他的肩膀轮廓挡住了走廊里那盏暖黄灯的余光，门框的边缘把他的影子切成了两截。

他穿着今天出门时那件衬衫，袖口还是卷着的，领口第二颗扣子解开了。他没有说话。她也没有。

画室没有开大灯，只有走廊的光从门口斜照进来，在地板上铺了一小片暖色。她站在画案旁边，他站在门口。两个人隔着画室的一半距离。

他往前迈了一步。皮鞋踩在画室的木地板上，发出一声闷响。

她又一步。她能闻到他身上洗衣液的味道，混着一股很淡的烟味——他今天抽过烟。

他走到她面前停住了。他离她很近，近到她需要仰一点头才能看到他的下巴。她的手还搭在画案边沿上，指节压着桌角，凉的。

他低头看着她。他的右手抬起来，手掌覆在她搭着画案的那只手上面。掌心是温的，指腹碰到她手背上凸起的血管，停了一下。

她手没有动。她看着他。他的视线落在她脸上，下巴到眉骨之间，停了两秒。

然后他把她的手从画案上拿起来，握着，往前迈了半步。

她退了一步。后背碰到了画室那面没挂画的空白墙面——凉的，墙面上的乳胶漆纹理硌着她的肩胛骨。

他跟着又迈了半步。他松开了她的手，两只手撑在她肩膀两侧的墙上。他的手臂圈出一个空间，她站在里面。

他的下巴就在她额头前面不到半尺的位置，呼吸落在她的发顶上，热而浅。

她没有推他。

她的背贴着那面墙，凉的。他撑在墙上的手臂把她围在中间。她低头看了一眼他的手——右手撑在她左肩旁边，手指张着，掌心贴在墙面上。她看见他指节上的那道细疤在暗处呈一道浅白色的弧。

她抬头看他的脸。他的下颌线绷着，喉结动了一下。他的嘴唇离她的额头很近，但没有碰到。她能感觉到他胸口的温度从衬衣布料里透过来，她只要再抬一点下巴就能碰到他的锁骨。

她没有抬。

“你喝酒了。”她说。

“两杯。”

“和谁。”

“陈默。他找我谈事情。”

“什么事。”